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Le souffle de l'automne passe, songeur,
par les cimes, par les buissons.
Au fond obscur des forêts,
contre les écorces rugueuses se blottit
la fumée grise et froide du brouillard.
Des hauteurs tournoie doucement
une feuille colorée vers la terre.
Au plus profond de moi s'émeut un désir :
puissé-je, après toutes ces larmes,
trouver bientôt, bientôt aussi mon repos !
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