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À quoi donc ma vie ressemble-t-elle ?
À l'herbe au jour de soleil,
riche d'alternances d'ombre et de lumière,
courbée par le coup du sort.
Elle se courbe devant la mort, ce faucheur,
elle mesure son temps ;
dans la lueur du soir, dans l'aube rouge,
elle pense : il n'est pas loin.
Et quand un jour la tige se brise,
elle dit : j'en ai assez.
Pleine d'espérance, elle regarde vers le ciel,
où est son lieu de repos.
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