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C'était le printemps, les fleurs s'épanouissaient,
joyeuses, dans le chaud soleil ;
les lisières sombres luisaient en secret,
les oiseaux chantaient, tendres et fins.
Pendant la nuit, la neige est tombée,
elle a recouvert comme d'un drap
les prés verts, les halles des forêts —
et un silence de mort régna.
Quand le soleil réchauffa de nouveau,
la glace fondit, la neige fondit ;
mais plus d'une petite fleur se désolait :
ah, que mon cœur me fait mal !
Le soleil consola les petites,
il dit : « Vous êtes bien sottes !
Un jour vous paraîtra utile
ce qui maintenant vous a tant blessées.
Si la neige ne vous avait couvertes
de son épais habit blanc,
sûrement vous auriez gelé —
oh, comme la peine serait grande. »
Doucement se turent les plaintes, les pleurs,
aucune ne pensait plus en arrière ; —
dans les prés, sur les talus,
grandissait un jeune bonheur nouveau !
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